|
|
| |
Пост N: 578
Рейтинг:
2
|
|
Отправлено: 23.05.09 22:55. Заголовок: Квартира напоминала ..
Квартира напоминала мне обычную хрущевку. Длинный коридор и три запертые двери. Вот все, что можно было увидеть, стоя на пороге, на потертом дешевом коврике из Оби. Из дальней комнаты, на двери которой висел яркий запоминающий плакат «Идите на**» доносился старый алко блюз. Хриплый голос солиста Billy's band пел про жизнь – твою мою, короче жизнь миллионов людей из сектора Е, как называют его экономисты.
На месте Иисуса мог бы быть я.
На его месте мог бы быть я.
"Напьешься - будешь", - утешают друзья.
Знакомо? Мне – да. Потоптавшись еще с минуту на коврике, я двинул вперед, не разуваясь. Мелодия к тому времени уже стихла. Я понимал, что он сейчас возьмет в руки новенькую басуху и тогда поговорить не удастся.
- Кость.
Я постучал прежде, чем войти. Ответа не было, поэтому просто толкнул дверь белым носком кеды, она со скрипом открылась. Очень-очень медленно. Из-за своей массивности и годами несмазанных петель, такие двери всегда открываются через чур плохо.
- Кость, не дикарись, я слышал, что ты здесь.
Костя хмуро кивнул, поглаживая длинными пальцами гриф гитары.
- Пришел, чтобы напомнить о концерте?
Я кивнул. «Блин, он всегда все помнит… Зачем только еще больше его раздражать?» Но отступать было уже поздно. Я стоял посредине небольшой комнатушки с через чур высокими потолками. Она была оклеена фотообоями, на одной стене был вид на Венецию, с другой – на бескрайние снега Антарктиды. Эта комната – полярность. Как и ее владелец. Все в ней говорило за себя. Все не соответствовало – начиная с аккуратно прибранного письменного стола, кончая запылившимися динамиками на полу.
- Я тебя побеспокоил? Прости.
- Данетнаверное.
«Ненавижу, ненавижу эту чисто русскую фразу». В ответ я выдавил из себя чуть заметную улыбку.
- Придешь?
- Я уже сказал, что приду.
Костя отложил гитару в сторону и подошел ближе ко мне, жестом предложил сесть на кровать. Дивана и даже стула в комнате не было. Кровать была придвинута к письменному столу почти вплотную, чтобы можно было работать за компьютером сидя. Остальное пространство комнаты было завалено стопками нот, тетрадей с текстами песен, а так же разнообразными примочками для басухи.
- Волнуешься?
Костя чуть пихнул меня локтем в бок.
- Ага. Первый раз играть импровизацию, да еще и в фьюжене.
Костик хмыкнул, искривляя рот. Ему, несомненно, шла эта язвительная улыбочка. Она не была злой. Но иной раз отражала целую гамму чувств.
- Все хорошо.
Костя посмотрел на меня одобрительно.
- Подыграешь мне?
Он пожал плечами, поднимаясь с кровати и вновь беря в руки гитару. Костя наиграл мне джазовую мелодию, но быстро сбился с ритма.
- Не получится.
Я чуть слышно выдохнул. Играть одному партию на басе не хотелось, осознавая, что никто меня прикрывать не будет. А лажануться перед Францем или Комаром было через чур для меня. Человек, который 5 лет добивается хоть какого-то уважения в музыкальных кругах. Нет, я сейчас говор не про любительские группы, которыми усеяны рок-бары нашего города. Я говорю о людях, которые реально посвятили себя музыке.
Причем, мне всегда было обидно до боли, что ни один из них музыкой не зарабатывал на жизнь. Тот же Франц работал грузчиком вот уже 2 года в одной оптовой компании. По выходным принимал учеников. Я однажды спросил его: «Почему ты не идешь преподавателем в музыкальную школу или колледж. Тебя же примут без возражений». На что Франц ответил: «Научить человека из массы джазу не возможно. А много ли у меня будет талантливых учеников? Один на сотню? Остальным я не дам ровным счетом никаких знаний… За это будет обидно».
***
Я ушел, оставив Костю наедине с гитарой и репетицией к записи альбома.
На следующий день был мой первый серьезный концерт. Да, да, я позиционирую маленькое пати в актовом зале академии искусств, как концерт, так как я буду играть не для толпы, не для тех подростков, которым лишь бы потрясти космами после пары кружек разливного пива в баре. Я буду играть для «избранных». Сердце в тот день отбивало буги-вуги и норовило выскочить из груди.
В пять я пришел в актовый зал. Майкл – наш кенийский друг и барабанщик уже собрал барабанную установку и теперь нависал над пультом, настраивая синтезатор. Я махнул ему рукой, на что негр белозубо улыбнулся и покивал. «Вот кто точно спокоен, как удавка на шее покойного».
Я поставил свою гитару в угол. Рука сама потянулась за пачкой LM в кармане толстовки. Судя по запаху, здесь уже курили, значить можно.
Я закурил, прикрыв глаза, чтобы не покраснели и настраиваясь на волну фьюжена. Я не стряхивал пепел, просто сидел, проигрывая в голове вариации будущего выступления.
- Стас, хватит мечтать, уже половина. Люди подтягиваются.
Я открыл глаза. Наш пианист уже занимал место за синтезатором и начинал разминаться, наигрывая свои вариации, заранее подготовленные, чтобы пришедшим не было скучно.
Я должен был вступать третьим, после барабанщика.
Зал постепенно наполнялся людьми, очень разновозрастными. От восемнадцати и до шестидесяти. Одна женщина пришла с мальчиком, села сбоку от нас, чтобы лучше видеть сцену и показывала ребенку инструменты. Пожилой дед в сопровождении не менее пожилого товарища дошли до середины зала и опустились в первые попавшиеся кресла. Они яро что-то обсуждали, жестикулировали и не обращали внимания на сцену. Я знал этих старичков. Одни был руководителем этой академии, второй, кажется, знаменитым виолончелистом из Москвы. Сердце забилось сильнее.
Франц подошел и сел рядом, растирая пальцы.
- Начинаем. Готов?
- Всегда готов.
Как-то невесело у меня получилось. Но Франц все равно одобрительно улыбнулся.
В это время к микрофону подошел Илья, наш ведущий барабанщик, поприветствовал собравшихся и объявил первую часть концерта.
У меня было еще десять минут – именно столько уйдет на вариации клавишника.
- А Бэк разошелся, смотри, как пальцы летают.
Франц тихо рассмеялся. Пианист и правда сегодня был в ударе. Но его можно было понять, ведь именно с легкой руки Бэка мы тут сегодня играем. Не будь он знаком с руководителем академии, сидели бы сейчас в рок-баре и слушали какую-нибудь начинающую но «оооооочень» перспективную группу.
Взгляд мой выцепил из толпы пришедшего Костю. Он сидел в предпоследнем ряду. Я помаячил ему рукой, чтобы Костик сел с нами. Хотя тут звук и хуже, зато мне спокойнее.
Костя нехотя поднялся с насиженного места и тут я заметил, что таки взял свою гитару.
- Будем делать сегодня музыку?
С ухмылкой спросил меня Франц, заметив мои манипуляции и то, что к нам пробирается Костя.
- Все может быть.
Я дотянулся до гитары и обвил тонкий гриф пальцами, крепко зажимая струны, чтобы не издать ни звука.
- Жизнь налаживается?
Костя плюхнулся рядом между мной и Францем, отчего диван сильно спружинило. «И где только он выцепляет эти фразочки?» Я перевел взгляд на гитару.
- Все таки будешь играть?
- Я сегодня кое что придумал. Поддержите меня, ребята?
Мы с Францем кивнули.
- А что придумал-то?
Костик положил руку мне на плечо.
- Сюрприз.
Его веселый тон настораживал. Хотя уже то, что он будет играть с нами на одной цене было просто здорово. Я немного успокоился, а клавишник тем временем заканчивал свою последнюю зарисовку.
- Мне пора.
Я поднялся, поправляя на себе толстовку. Затем пожал парням руки и вышел на сцену. На лице моем была, видимо, не самая моя лучшая улыбка, потому что из зала доносились тихие девичьи смешки.
Барабанщик задал ритм и я с легкостью подхватил его, затем вступил клавишник. «Па – па – пара - рарум – уапа - паааа». Я напевал у себя в голове мелодию и из под моих пальцев лилась музыка. Мозг полностью переключился на работу с инструментам. Уже по истечении пяти минут я абсолютно не видел зал, просто играл то, что было в моей голове, попадая в ритм с барабанщиком.
Последние удары и мы резко, но абсолютно лаконично, оборвали нашу вариацию. Зал зааплодировал. Только в этот момент я поднял голову, чтобы всмотреться в лица слушателей, понимая, что им понравилось.
- А теперь я хочу представить нашего специального гостя. Сейчас именно он задаст нам ритм.
Франц указал рукой на сидящего с углу Костю, тот с сияющим лицом взобрался на сцену, подключил гитару. Ему потребовалось пару минут, чтобы настроить звук.
- Готово.
Он кивнул ребятам, все чуть напряглись в ожидании. Было интересно, что он задумал. Костя задел одну струну, вторую, а потом его пальца довольно живо забегали по грифу. Он играл блюз… Блюз улицы, блюз 60-х. Ту музыку, которая всегда жила в его сердце. Барабанщик взял «кисточки» и стал отстукивать западающий в душу ритм. Я давно понял, что блюз, как заноза. Застревает в сердце так крепко, что плоскогубцами не вытащишь.
Зал ходил ходуном. Кто-то постукивал ногами по полу, кто-то щелкал пальцами в такт незатейливой мелодии.
Наш фьюжн концерт постепенно менял направление.
Я играю на гитаре, пою рок-н-ролл,
И даже во дворе играю в футбол,
Но все равно Джисус круче меня,
На Его месте должен был быть я!
Ноги сами отбивали ритм, я жал на педаль и тихо напевал про себя старый добрый алко блюз.
Спасибо за внимание. Конец.
|
- участник сейчас на форуме
- участник вне форума
